26. An unsre Deutsche Poeten
Ihr Tichter, wenn ein Verss aus eurer Feder quillt
Um eure Phillis zu bedienen,
So zeigt sich gleich ein
Marmor-Bild,
Ihr
Aug'
ist von
Achat,
die
Lippen
sind
Rubinen,
Die
Adern
aus
Saphier
gemacht,
Und eure
Buhlschafft
wird, weil ihr sie
preisst, verlacht.
Die
Welschen
sind zwar auch nicht klug,
Weil sie in einem
weiten Flug
Mit einer
Göttin
stets biss an die
Sterne
fliegen;
In
Franckreich
macht man sie von lauter Geist und Witz,
Der Freundschafft fähig und verschwiegen,
Kurtz,
ein Gefäss' ohn' eine Ritz;
In England wo sie schalt- und walten,
Da werden sie von nichts als
Blut
und
Fleisch
gehalten:
Ich aber wollt verkehrt
Pigmaljons
alle sein,
Denn eure
Phillis
ist
ein Bild, und Bild von Stein.