41. An Conon der im Gefängnüss seiner Tochter Brüste saugte
Der Tochter süsse
Milch,
die deinen Hunger stillet,
Die springt aus deinem
Blut,
das ihr die
Adern
füllet;
Kein
Tropffe
schwellt hervor aus ihrer treuen
Brust,
Der nicht aus Deiner
Lend'
als seinem
Ursprung
steiget:
Sie weiss es, und empfindt
mit Zittern gleiche Lust,
In dem sie dich
erhält,
als wie
du sie gezeuget.