Am Freitage Abends
Alle Traurigen und Matten,
Sehnen sich nach deinen Schatten,
Heilige, vertraute Nacht!
Die des Tages langem Kummer
Oft nur mit so kurzem Schlummer
Ein erwünschtes Ende macht.
Ach, und kaum beginnt's zu tagen,
Gehen unsre neuen Plagen
Mit dem neuen Morgen an;
Soll dann
jener
Schlaf uns schrecken,
Wo kein Treiber mehr uns wecken,
Keine Sorge stören kann?