Brockenfahrt
(28. August 1849.)
Das war eine wilde Reise,
Da wir froh nach Burschenweise
Stiegen auf zum Brockenhaupt!
Ueberall in deutschen Landen
Ward ein hohes Fest gefeiert:
Goethefest – gespielt, geleiert.
Doch nach andrer Feier standen
Uns die Sinne, und wir fanden
Uns ein Fest, so recht romantisch,
Nicht voll Reden, nicht pedantisch,
Nicht so professorisch kühl,
Nein, so recht im Blocksbergstyl.
Lustig schien die Herbstessonne
Ueber unsre Wanderwonne,
Köstlich war die Luft, und klar.
Freudig schallten Wandersänge
Durch der hohen Felsenmassen
Ungebahnte, steile Straßen.
Doch die schroffen Bergeshänge
Stuften sich im Felsgedränge
Immer höher, immer grauer,
Und ein kühler Nebelschauer
Zauberte durch Fichten schwarz
Um uns her den echten Harz.
Denn des Blocksbergs wilde Trosse
Wollten heut zu Fuß und Rosse
Feiern auch ihr Goethefest.
Bang die Sonne sich verstecket,
Und schon läßt der Sturm sich hören
Dumpf in des Gebirges Föhren,
Und sein Brausen ruft und wecket
Schnell das Heer. Und kreischend strecket
Sich begrüßend, aus der Lauer
All der wilde Koboldschauer,
Springt und tanzt mit Teufelssang
Wild von Fels zu Felsenhang.
Und nun weiter, immer weiter,
Auf des Brockens Felsenleiter
Schrillt und brüllt, und jauchzt und stürmt's
Angstvoll fliehn der Vögel Schaaren,
Das Gewild im schwarzen Forste
Flieht herab vom Waldeshorste.
Tannen mit zerzausten Haaren
Stürzen krachend hin zu Paaren.
Schwarz umwölket droht der Himmel
Ueber dem Naturgetümmel,
Und vom Donner mit Getos
Riß der Wiederhall sich los.
Halt! wo ist der Weg? Verloren!
Auf die Lust der Erdenthoren
Legt der Teufel seinen Schwanz.
Welch ein Schrecken, welch ein Grausen
Antwort durch die finstern Lüfte
Schreien höhnend alle Klüfte,
Und wir stehn im Sturmesbrausen
In des Festes tollstem Hausen.
Und auf Besen, Ziegenböcken,
Hexentanz in allen Ecken,
Regenguß und Nebelnacht –
Weh, wir sind im Höllenschacht!
Wohin wenden? Wohin schreiten?
Denn kein Weg mehr will uns leiten!
Hurtig, muthig, grade aus!
Aber jäher nur verdichten
Sich die Felsen. Auf, und klettert,
Ob auch Erd' und Himmel wettert!
Seht, schon hellen sich die Fichten,
Nieder gehn die Felsenschichten.
Aber weh! da lauern Sümpfe,
Und es bleiben Schuh und Strümpfe
Stecken in dem Teufelsschlamm,
Jedem Schritt ein Pfuhl und Damm!
Zaubermeister, Vater Goethe,
Hilf uns bannen unsre Nöthe!
Ach, so flehten wir im Chor.
Willst du, daß wir sterben sollen?
Kamen ja zu deinem Feste,
Weih'n dir unsrer Lieder beste! –
Horch! da schwieg des Sturmes Grollen,
Und die Nebel seitwärts quollen,
Und ein Tagesblick bot Rettung
Uns aus unsrer Sumpfesbettung,
Jubelruf: da Leid ist aus,
Droben winkt da Brockenhaus!
Rechts und links, und tief und oben,
Ließen wir den Sturm nun toben,
Heimlich warm war Stub' und Haus.
Hei, wie perlte neues Feuer
Jetzt der Wein uns in die Glieder,
Weckte tausend Jubellieder,
Während draußen, nicht geheuer
Schnob die Nacht um das Gemäuer!
Vater Goethe, du Befreier!
Sahst du unsre lustge Feier?
Jung auch warst du niemals kühl
Für ein Fest im Blocksbergstyl!