Pythagoras
In Kroton starb ein armer Greis.
Sein Freund, ein alter Pudel, harrte
Fest bey ihm aus: den Todesschweiß
Leckt er ihm vom Gesicht. Man scharrte
Den Leichnam ein. Der fromme Hund
Sprang wimmernd in den ofnen Schlund
Und starb. Fort in die Schindergrube,
Geselle, mit dem schnöden Aas!
So schrie der orthodoxe Bube,
Der Todtengräber. Unmensch! laß
Bey seinem Freunde des Getreuen
Gebeine modern; sie entweihen
Sein Grab nicht, rief Pythagoras,
Der sie belauschte. Gute Seelen
Schließt Eines Gottes Himmel ein;
Ihr Pilgerrock, den sie nicht wählen,
Mag glatt nun oder zotticht seyn.