Zweyhundert sechs und vierzigstes Sonett.
Mit Seufzern füll' ich all der Lüfte Seiten,
Seh' ich die Fläch' ob rauhen Bergeswänden,
Wo die geboren ward, in deren Händen
Mein Herz so in der Blüth' als Früchte Zeiten.
Sie stieg zum Himmel, und ihr schnell Entgleiten
Ist Schuld, daß, weil sich bis zu fernsten Enden
Nach ihr umsonst die matten Augen wenden,
Kein Plätzchen trocken rings nach allen Seiten.
Kein Strauch ist und kein Stein an diesen Stellen,
Kein Ast, kein grüner Zweig auf diesen Höhen,
Kein Halm und keine Knosp' in diesen Thalen,
Kein Tropfen Wassers kommt aus diesen Quellen,
In diesen Büschen ist kein Wild zu sehen,
Dem fremd es wär', wie bitter meine Qualen.