Vier und siebenzigstes Sonett.
Ich bin des Harrens nun so müd', umrungen
Von all des Wehs endlos feindsel'ger Nähe,
Daß Hoffnungen und Wünsch' ich all' verschmähe
Und jede Fessel, die mein Herz umschlungen.
Doch hat das schöne Antlitz mich bezwungen,
Das ich gemahlt im Herzen trag' und sehe,
Wohin ich schau; drum zu dem alten Wehe
Fühl' ich mich wider Willen hingedrungen.
Da irrt' ich, als der Freyheit alt Geleise
Mir abgeschnitten war und rings entschwunden;
Denn Heil nicht bringt, was sich das Aug' erwählet.
Da rann in's Unglück frey und ungebunden
Die Seele, die nach fremder Macht Geheiße
Nun ziehen muß, weil einmahl sie gefehlet.