Zweyhundert und neunzigstes Sonett.
Dies morsch hinfäll'ge Gut, dies flücht'ge Scheinen,
Schönheit genannt, Wind, Schatten zu vergleichen,
War nimmer, als in dieser Zeit Bereichen,
In Einem Leib vereint; drob muß ich weinen.
Obwohl mit Recht Natur nicht pflegt, für Einen
Viel' arm zu machen, Alles ihm zu reichen,
Goß sie auf Ein' itzt all' der Milde Zeichen; –
Verzeih', wer schön ist, oder die es meynen.
Nie gab es solche Schön', alt' oder neue,
Noch kehrt sie je; doch war sie so umwoben,
Daß kaum die irre Welt sie wahrgenommen.
Bald schwand sie dannen; drum ich hoch mich freue
Des hellern Auges, mir verliehn von oben,
Nur zu gefallen ihrem Blick, dem frommen.