Zweyhundert und siebentes Sonett.
Die Luft, die grünen Lorbeer sanft beweget,
Und goldenes Gelock, erseufzend leise,
Mit solchen Anblicks neu-holdsel'ger Weise
Seelen hinweg aus ihren Leibern träget.
O weiße Ros', in rauhem Dorn geheget,
Wann kommt, der deines Gleichen find' im Kreise,
Stolz unsrer Zeit? – Gib, Vater, daß die Gleise
Der Erd' ich lass', eh' Ihre Stunde schläget!
Daß ich nicht seh' das allgemeine Klagen,
Der Welt ihr einzig Sonnenlicht entrissen;
Den Augen, die kein andres Licht ertragen;
Der Seele, die von Anderm nichts mag wissen;
Und Ohren, die nach Anderm wenig fragen,
Sollen Ihr süßes, frommes Wort sie missen.