Acht und siebenzigstes Sonett.
Das
Fenster,
das, so oft's ihr will behagen,
Die eine Sonn', um Mittag andre spüret,
Und
jenes,
das, von kaltem Wehn gerühret,
Bey kurzem Tag des Nordes Flügel schlagen;
Der
Stein,
wo still versenkt bey langen Tagen
Madonna mit sich selbst Gespräche führet,
Und all' die
Orte,
die ihr Fuß berühret,
Die ihrer Schönheit Schatten je getragen;
Der böse
Pfad,
wo Amor mich gefunden,
Der
Lenz,
der, wie die Jahre dannen gehen,
Mir bis auf heut' auffrischt die alten Wunden,
Der
Blick
und all' die
Worte,
die mir stehen
Tief eingegraben in des Herzens Gründen,
Lassen mein Auge Lust an Thränen finden.