Das andere Lied
Wie die Rose pflegt zu stehn
In den hohen Saronswäldern,
Wie die Lilie auff zu gehn
In denselben grünen Feldern.
Wann die Sonne zeiget sich,
Also bin in gleichen ich.
Wie der güldnen Rosen Zier
Unter scharpffen Dörnern blühet
Und für ihnen ragt herfür;
Wie ihr schöner Glantz aussihet,
So muß meiner Liebsten Schein
Unter andern Töchtern seyn.
Wie ein Oepffelbaum der Frucht
In dem reichen Herbste treget
Für den Bäumen wird gesucht
Die man ohne Nutzen heget;
So weit blickt deß Liebsten Zier
Für den andern Söhnen für.
Was ist besser, als daß ich
Wann mich brennt die Sommerhitze
Seiner Frucht gebrauche mich,
Unter seinem Schatten sitze?
Dann zu meiner Kehlen Lust
Ist mir Süssers nichts bewust.
In die Keller unterhin
Will er mich zum Weine führen;
Daß ich frey und sicher bin
Deckt er mich mit Liebspanieren,
Seine treue Liebe macht
Daß mein Sinn deß Glückes lacht.
Wo der Wein darinnen steht
Stützet mir die Legel unter,
Dann mein Hertze das vergeht.
Machet mich mit Oepffeln munter,
Liebes-Kranckheit kömpt mich an,
Daß ich nicht mein selbst seyn kan.
Er hat seine lincke Hand
Unter meinem Häupte liegen,
Als der wahren Liebe Pfandt
Und mein eusserstes Genügen;
Und umb meinen Leib und mich
Schlägt er mit der Rechten sich.
O ihr Töchter Solyme,
Ich beschwer' euch bey den Rehen
Die zu Feld' und auff der Höh'
In der feisten Weide gehen,
Weckt mein Lieb nicht auff mit Macht
Biß sie von sich selbst erwacht.
Hör' ich meinen Liebsten nicht?
Seh' ich ihn nicht zu mir dringen?
Schaue doch mein werthes Liecht
Auff den weisen Hügeln springen,
Wie ein Rehbock sich erzeigt
Und die wilde Gemse steigt.
Hat er sich doch schon allhier
Hinter unsre Wand begeben,
Sieht durchs Fensterlied herfür,
Durch das Gitter schaut mein Leben,
Singt auffs lieblichst' als er kan
Und hebt also zu mir an:
Komm, o Schöne, wo ich bin,
Auff, Lieb, stille mein Verlangen;
Schnee und Eiß ist überhin,
Sturm und Regen sind vergangen,
Das vorhin bereiffte Land
Wird in Blumen umbgewandt.
Nichts ist traurig, was man sieht,
Freude steckt in allen Dingen,
Wald, Feld, Berg und Wiese blüht,
Die verliebten Vögel singen,
Und die Turteltaube rufft
Ihrem Buhlen auß der Lufft.
Der fast blaue Feigenbaum
Hat viel Knotten schon gewonnen,
Und der Weinstock hält sich kaum,
Krieget Augen von der Sonnen,
Sein Geruch macht sich herfür;
Komm, Lieb, Schöne, komm zu mir.
Meine Taube, die du dich
Setzest in Gebirg und Klippen,
Laß die Schönheit schauen mich,
Laß mich hören deine Lippen;
Nichts ist daß der Stimme gleicht,
Der Gestalt ein jeder weicht.
Leidet nicht die Füchse mehr,
Schlaget ihre Jungen nieder,
Die den Weinberg also sehr
Uns verwüsten hin und wider,
Dann er jetzt kaum wird gehegt,
Und noch wenig Beeren tregt.
Der mich mehr noch liebt als sich,
Der nur mich liebt und sonst keine,
Der ist mein' und sein' auch ich,
Seine bin ich und er meine:
Lilien sind ihm eine Lust,
Und Violen seine Kost.
Wann der rothe Tag anbricht,
Wann der Schatten ist vergangen,
Komm alsdann und säume nicht,
Komm herwieder, mein Verlangen,
Wie ein Rehe sich erhebt,
Das auff Bethers Alpen lebt.