Er klebt so ämsig über seinen Büchern/ daß ihm der Schweiß vom Bukkel dropfft
Ode Trochaica.
Andre mögen
Bachum
ehren
und ihr Göldt in Wein verkehren/
itzt bün ich ein andrer Mann
und ich dencke nicht mehr dran.
Fehder/ Dinte und Bappihr
acht ich über jede Zihr/
nur noch Eins erhizzt mein Bluht/
der gelährte Doctor-Hut!
Morgens bey dem schönsten Wettre/
kaum/ daß ich dem Bett entklettre/
lauff ich gleich und
a prix tout
dem verehrten
Pindus
zu.
Pallas
ümb den Busen kahl
fegt schon ihren Bücher-Saal/
drin so macht mich durchauß froh
der belihbte
Cicero.
Widerümb nach Hauß gekommen/
wird
Porphyrius
für genommen/
der dem
Plato
früh und speht
wie ein Kokkel nach gekreht.
Nein/ wie mich dihß blohß erbarmt/
daß ihn schon der Sand ümb armt!
Waß er auffs Bappihr gesezzt/
steht in Marmol ein geezzt!
Metrodor
und
Meleager
sind mir keines-falls zu mager/
ihr besüsster Honig-Seim
hält mich fäst wie Vogel-Leim.
Auff dem Murr-Kopff
Heraclit
folgt der weise
Stagirit
/
dihsem bün ich gantz vermänckt/
weil er mir blohß Küßgens schänckt!
Hecate
/ die Himmels-Dirne/
zeigt schon ihre Silber-Stirne/
immer noch so lig ich fromb
über meinem
Theopomp.
Venus
/ dein gebutzter Leib
schafft mir nicht mehr Zeit-Verdreib/
mir genügt alß
Panacé
ab und zu ein Dröpffgen Thee.
Pallas
/
Erato
und
Clio
sind for mich das schönste Trio/
sonst so künt es mir ergehn/
wie's dem
Simbson
einst geschehn.
Dihsen fraß mit Haut und Hahr
die entmäntschte
Thelilar.
Drümb so laß mich itzt in Ruh/
du verfluchtes Flötgen du!