58.
Der Sprosser sprach des Morgens einst
Zur neu entsprossten Rose:
»Sei nicht so spröd', denn Viele blüh'n
Gleich dir im Gartenschoosse.«
Die Rose lächelte: »Mich hat
Die Wahrheit nie betrübet;
Doch kein Verliebter spricht so hart
Mit Jener, die er liebet.«
Der Liebe Duft steigt ewig nicht
Dem
Manne zu Gehirne,
Der nicht am Staub der Schenkenthür
Gerieben sich die Stirne.
Willst du aus jenem Gemmenglas
Rubinenwein geniessen,
Musst an den Dolch der Wimper du
Erst manche Perle spiessen.
Als gestern auf der Flur Ĭrēm's
Bei sanfter Lüfte Säuseln
Der Hyacinthe Haar begann
Der Morgenwind zu kräuseln,
Da sprach ich: »Thronsitz Dschem's! Wo ist
Dein Glas, das Welten zeiget?«
»Weh, – sprach sie – dass das
wache
Glück
Zum
Schlummer
sich geneiget!«
Nein, keine Zunge spricht es aus
Das grosse Wort der Liebe;
O Schenke, bringe Wein und sprich
Nichts mehr von diesem Triebe!
Hafisens
Thräne warf Geduld
Und Einsicht in die Fluthen:
Wie anders? Bergen konnt' er nicht
Des Liebesgrames Gluthen.