Ludwig Tieck
1
Er steht am Gestade der Poesie
Und schaut wie sie schäumt durch die Riffe,
Er schaut, bis ihm schwindelnd zu Kopfe steigt,
Sie stehe, er selbst aber schiffe.
2
Blickst du uns stolz und vornehm an?
Man meint, was er Wichtges wälze,
Allein viel besser ein schlichter Mann,
Als ne Motte in Shakespeares Pelze.
3
Und klopft man einst den Briten aus,
Verliert er doch auch immer Haare,
Was aber am ersten zu Boden fällt,
Ist der Siedler schäbige Ware.