Auf Butler
Hätt' er
den
Geist,
die
Zeit, zum Wuchern angewendet,
Die Hudibras allein verschlang,
Zehn tausend Schmeicheleyn verschwendet,
Statt daß er so viel Verse sang:
In Golde hätt' er können wühlen,
Mit Titeln prahlen und mit Rang,
Warum er aber dennoch sang?
Das weiß nur der, der gleichen Drang
Zum Singen, wird im Busen fühlen.