Das Heiligtum der Musen
Ich sah im Traum Apollos Tempelhallen;
doch ringsum hört' ich dumpfe Donner grollen,
und sah vom bleichen First – wie Thränen rollen –
die letzten schwachen Sonnenlichter fallen.
Herab zu mir – wie Trauerflore wallen –
der schroffen Felsen trübe Schatten quollen;
es schaufelte der Sturm die Wolkenschollen,
als wollt' er türmend draus ein Grabmal ballen.
Und ich
verstand
des Gottes Gram und Zorn
und schöpfte Mut aus seinem heil'gen Born
und klomm empor aus meinen Finsternissen,
und flehend warf ich mich vor seinen Thron:
Erhöre, großer Vater deinen Sohn –
vergieb
den Armen, die
von Dir nicht wissen!