Totes Feuer
Blaß schweigt der Mohn.
Noch ein fernes Schwingenrauschen,
Hohle Stille dann ...
Und die leeren Kelche lauschen.
Klaffend geöffnet
Hungernde Grüfte.
Steine klagen.
Schneidend im Dunkel
Weiße Sensen.
Darbend pfeifen die Lüfte.