7.
Des Lebens buntes Formenspiel
Hat alle Farbe eingebüßt ...
Es flüchtigt sich wie Schatten hin,
Draus schwarze Schwermut zu mir fließt ...
Die schwarze Schwermut hat sich eng
Um meine Seele festgekrallt –
Sie wuchtet sich um mein Gelenk
Und macht mich müde, welk und alt.