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Der Regen strömt, die Sonne scheint,
Es geht bergauf, es geht bergab, –
Ich denke sie, die mich nur meint,
Sie, die mir ihre Treue gab.
Was gehst du suchend durch das Land,
Du Müder mit ergrautem Bart? –
Ich suche nicht, was ich schon fand,
Ich suche nicht, was mir schon ward.
Ich bin noch frisch, ich bin noch jung,
Die Welt ist kalt und ohne Lust,
Ich hab daheim der Freude genung,
Es wird mir warm an ihrer Brust.