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Der Regen strömt, die Sonne scheint,
Es geht bergauf, es geht bergab, –
Ich denke sie, die mich nur meint,
Sie, die mir ihre Treue gab.
Was gehst du suchend durch das Land,
Du Müder mit ergrautem Bart? –
Ich suche nicht, was ich schon fand,
Ich suche nicht, was mir schon ward.
[190]
Ich bin noch frisch, ich bin noch jung,
Die Welt ist kalt und ohne Lust,
Ich hab daheim der Freude genung,
Es wird mir warm an ihrer Brust.